Colombiano 1865-1896
Una noche,
una noche toda llena de murmullos,
de perfumes y de músicas de alas;
una noche
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda
las luciernagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mi ceñida toda,
muda y pálida,
como si un presentimiento de amarguras infinitas
hasta el más secreto fondo de las fibras te agitara,
por la senda florecida que atraviesa la llanura,
caminabas;
y la luna llena
por los cielos azulados, infinitos y profundos,
esparcía su luz blanca.
Y tu sombra,
fina y lánguida,
y mi sombra,
por los rayos de la luna proyectadas,
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban,
y eran una,
y eran una,
y eran una sola sombra larga,
y eran una sola sombra larga,
y eran una sola sombra larga...
Esta noche,
sólo, el alma
llena de las infinitas amarguras
y agonías de tu muerte,
separado de ti misma por el tiempo,
por la tumba y la distancia,
por el infinito negro
donde nuestra voz no alcanza,
mudo y sólo,
por la senda caminaba...
Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
a la luna pálida,
y el chirrido
de las ranas...
Sentí frío. Era el frío que tenían en tu alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
entre las blancuras níveas
de las mortuorias sábanas.
Era el frío del sepulcro, era el hielo de la muerte,
era el frío de la nada.
Y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada,
iba sola,
iba sola,
iba sola por la estepa solitaria;
y tu sombra, esbelta y ágil,
fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de murmullos,
de perfumes y de músicas de alas,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella...
¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras de los cuerpos
que se juntan con las sombras de las almas!
¡Oh las sombras que se buscan
en las noches de tristezas y de lágrimas!
http://musica-y-poesia.blogspot.com/2006/09/nocturno.html
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sábado, 8 de octubre de 2011
martes, 23 de agosto de 2011
ALCANZA TU SUEÑO
ALCANZA TU SUEÑO
ALCANZA TU SUEÑO
Sé firme en tus actitudes y perseverante en tu ideal.
Pero sé paciente, no pretendiendo
que todo te llegue de inmediato.
Haz tiempo para todo, y todo lo que es tuyo,
vendrá a tus manos en el momento oportuno.
Aprende a esperar el momento exacto
para recibir los beneficios que reclamas.
Espera con paciencia a que maduren los frutos
para poder apreciar debidamente su dulzura.
No seas esclavo del pasado
y los recuerdos tristes.
No revuelvas una herida que está cicatrizada.
No rememores dolores y sufrimientos antiguos.
¡Lo que pasó, pasó!
De ahora en adelante procura construir
una vida nueva, dirigida hacia lo alto
y camina hacia delante, sin mirar hacia atrás.
Haz como el sol que nace cada día,
sin acordarse de la noche que pasó.
Sólo contempla la meta
y no veas que tan difícil es alcanzarla.
No te detengas en lo malo que has hecho;
camina en lo bueno que puedes hacer.
No te culpes por lo que hiciste,
más bien decídete a cambiar.
No trates que otros cambien;
sé tú el responsable de tu propia vida y trata de cambiar tú.
Deja que el amor te toque
y no te defiendas de él.
Vive cada día, aprovecha el pasado para bien
y deja que el futuro llegue a su tiempo.
No sufras por lo que viene, recuerda que
“cada día tiene su propio afán”.
Busca a alguien con quien compartir tus luchas
hacia la libertad; una persona que te entienda,
te apoye y te acompañe en ella.
Si tu felicidad y tu vida dependen de otra persona,
despréndete de ella y ámala,
sin pedirle nada a cambio.
Aprende a mirarte con amor y respeto,
piensa en ti como en algo precioso.
Desparrama en todas partes
la alegría que hay dentro de ti.
Que tu alegría sea contagiosa y viva para expulsar
la tristeza de todos los que te rodean.
La alegría es un rayo de luz que debe permanecer siempre encendido, iluminando todos nuestros actos y sirviendo de guía a todos los que se acercan a nosotros.
Si en tu interior hay luz y dejas abiertas
las ventanas de tu alma, por medio de la alegría,
todos los que pasan por la calle en tinieblas,
serán iluminados por tu luz.
Trabajo es sinónimo de nobleza.
No desprecies el trabajo
que te toca realizar en la vida.
El trabajo ennoblece a aquellos
que lo realizan con entusiasmo y amor.
No existen trabajos humildes.
Sólo se distinguen por ser bien o mal realizados.
Da valor a tu trabajo, cumpliéndolo con amor y cariño
y así te valorarás a ti mismo.
Dios nos ha creado para realizar un sueño.
Vivamos por él, intentemos alcanzarlo.
Pongamos la vida en ello y si nos damos cuenta que no podemos,
quizás entonces necesitemos hacer
un alto en el camino y experimentar
un cambio radical en nuestras vidas.
Así, con otro aspecto, con otras posibilidades
y con la gracia de Dios, lo haremos.
No te des por vencido, piensa que si Dios
te ha dado la vida, es porque sabe que tú puedes con ella.
El éxito en la vida no se mide
por lo que has logrado,
sino por los obstáculos que has tenido
que enfrentar en el camino.
Tú y sólo tú escoges la manera
en que vas a afectar el corazón de otros
y esas decisiones son de lo que se trata la vida.
“Que este día sea el mejor de tu vida
para alcanzar tus sueños”
“Sé tu mismo el cambio que quieres ver en el mundo.”
.
~ Mahatma Gandhi ~
sábado, 20 de agosto de 2011
Rodolfo Fogwill, a un año de su muerte
ago
Rodolfo Fogwill, a un año de su muerte
Publicado por 
Verónica Gudiña
Verónica GudiñaA poco de cumplirse un año del fallecimiento del escritor argentino Rodolfo Fogwill, las autoridades del Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires (Malba – Fundación Costantini) han adelantado que expondrán en un futuro cercano material inédito del creador de obras como “Muchacha punk”, “Vivir afuera”, “Los pichiciegos”, “Pájaros de la cabeza” y “Una pálida historia de amor”.
De acuerdo a la información que pudo recoger la agencia Telam, la historiadora Verónica Rossi está abocada a la recopilación de una serie de documentos relacionados al autor que hasta ahora habían permanecido ocultos para los lectores.
Una vez que ella termine esta tarea para la cual cuenta con la colaboración de la familia de Fogwill, el Malba inaugurará un archivo abierto al público que permitirá contemplar de cerca, entre otras piezas, el original de “Nuestro modo de vida” con correcciones que el propio novelista realizó en birome sobre un texto mecanografiado. En este marco, también se exhibirán “más de 400 cartas y notas manuscritas que Fogwill escondía”.
Según manifestaron desde el Malba, la idea de organizar un archivo sobre este gran exponente del mundo de las letras nació con el fin de “recopilar y ordenar todos los documentos y manuscritos del escritor para su difusión pública”.
Si bien no se determinó aún dónde estará localizado físicamente este archivo ni se precisó la fecha de su inauguración, Rossi aseguró que todos los materiales obtenidos serán digitalizados para permitir su consulta y facilitar el acercamiento del público hacia este valioso e interesante legado. Quizás, imagina la especialista, una vez concluida y presentada la colección empiecen a surgir iniciativas culturales para promocionar la vida y obra de Fogwill y generar que cada vez más gente conozca a este talentoso autor que nació en la ciudad de Buenos Aires en 1941 y falleció el 21 de agosto de 2010.
De acuerdo a la información que pudo recoger la agencia Telam, la historiadora Verónica Rossi está abocada a la recopilación de una serie de documentos relacionados al autor que hasta ahora habían permanecido ocultos para los lectores.Una vez que ella termine esta tarea para la cual cuenta con la colaboración de la familia de Fogwill, el Malba inaugurará un archivo abierto al público que permitirá contemplar de cerca, entre otras piezas, el original de “Nuestro modo de vida” con correcciones que el propio novelista realizó en birome sobre un texto mecanografiado. En este marco, también se exhibirán “más de 400 cartas y notas manuscritas que Fogwill escondía”.
Según manifestaron desde el Malba, la idea de organizar un archivo sobre este gran exponente del mundo de las letras nació con el fin de “recopilar y ordenar todos los documentos y manuscritos del escritor para su difusión pública”.
Si bien no se determinó aún dónde estará localizado físicamente este archivo ni se precisó la fecha de su inauguración, Rossi aseguró que todos los materiales obtenidos serán digitalizados para permitir su consulta y facilitar el acercamiento del público hacia este valioso e interesante legado. Quizás, imagina la especialista, una vez concluida y presentada la colección empiecen a surgir iniciativas culturales para promocionar la vida y obra de Fogwill y generar que cada vez más gente conozca a este talentoso autor que nació en la ciudad de Buenos Aires en 1941 y falleció el 21 de agosto de 2010.
jueves, 18 de agosto de 2011
ÁNGELES DE PIEDRA: UN ÁNGEL GÓTICO
Posted: 17 Aug 2011 08:16 PM PDT
UN ÁNGEL GÓTICO
Inmóvil, claramente
inhumano en la
pura catedral
vive un ángel.
Un ángel no tiene ojos.
Un ángel no tiene sangre.
Él no vive en la vida, él no vive
en la muerte, él está
vivo en la belleza.
Antonio Gamoneda
El nuevo blog: "ESCRITOS de Rudy Spillman", ¡VISÍTALO!
"Antes de vestir tu cuerpo de blanco, ilumina tu alma".
La armonía, el amor y la luz están donde la vida te lleve. La iluminación de tus días y los colores con que los veas dependen de vos. No lo olvides, vos y sólo vos sos el hacedor de tus sueños y tu destino.
MEDITACIONES EN EL MAR ROJO
lunes, 15 de agosto de 2011
EL SUEÑO DE ZHUANG ZI
EL SUEÑO DE ZHUANG ZI
Una vez Zhuang zi soñó que era una mariposa,
una mariposa revoloteando y revoloteando,
feliz consigo mismo y hacia lo que queria.
Él no sabía que era Zhuang zi.
De repente se despertó y allí estaba él, Zhuang zi sólido e inconfundible.
Pero él no sabía si era Zhuang zi que había soñado ser una mariposa
o una mariposa que soñaba que era Zhuang zi.
Entre Zhuangzi y una mariposa debe haber algún tipo de distinción!
Esto se conoce como la transformación de las cosas.
Chuang Tsé
Viaje a la iluminacion
sábado, 13 de agosto de 2011
Dolor por la pérdida de Margarita Villaseñor
12
ago
Dolor por la pérdida de Margarita Villaseñor
Publicado por Julián Pérez Porto
Julián Pérez PortoHoy a la madrugada, como consecuencia de un paro cardiorrespiratorio, la vida de la dramaturga, poetisa y productora teatral mexicana Margarita Villaseñor llegó a su fin.
Por todo lo que significa para la cultura de México esta mujer y la trascendencia de su producción literaria, la noticia de su fallecimiento generó que varias personalidades e instituciones manifestaran su pesar por la partida de esta escritora que enriqueció a las letras de su país con obras como “Poemas”, “Tierra hermana”, “Poemas cardinales”, “La ciudad de cristal” y “De muerte natural”.
Las autoridades del Instituto Nacional de Bellas Artes (INBA), por ejemplo, consideraron que este fallecimiento le hace perder al territorio mexicano a “una de las grandes poetas del siglo XX”, mientras que Consuelo Sáizar, quien preside el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (Conaculta), también se hizo eco de esta triste realidad.
Como recuerdan desde “El Informador”, esta mujer que solía decir que su poesía oscilaba “entre el amor triste, el amor alegre y el humorismo” había nacido el 30 de abril de 1934 en la Ciudad de México.
Antes de transformarse en una figura destacada de la cultura, había recibido formación académica en el Instituto Francés de América, en la Universidad de Guanajuato, en la Universidad Nacional Autónoma de México y en la Universidad de París.
Durante toda su vida, su buen desempeño en el campo de la escritura la llenó de satisfacciones y, además de proporcionarle fama, le permitió ser distinguida en múltiples oportunidades con galardones como el Premio Xavier Villaurrutia y el Premio a la Mejor Adaptación de la Asociación de Escritores.
Margarita Villaseñor ya ha partido de este mundo, pero su esencia quedará siempre vigente de este lado del universo ya que jamás puede morir el espíritu de un escritor. Quien lea un libro de algún autor ya fallecido, comprenderá que la desaparición física no borra el talento y la creatividad de quien escribió esa obra.
Por todo lo que significa para la cultura de México esta mujer y la trascendencia de su producción literaria, la noticia de su fallecimiento generó que varias personalidades e instituciones manifestaran su pesar por la partida de esta escritora que enriqueció a las letras de su país con obras como “Poemas”, “Tierra hermana”, “Poemas cardinales”, “La ciudad de cristal” y “De muerte natural”.Las autoridades del Instituto Nacional de Bellas Artes (INBA), por ejemplo, consideraron que este fallecimiento le hace perder al territorio mexicano a “una de las grandes poetas del siglo XX”, mientras que Consuelo Sáizar, quien preside el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (Conaculta), también se hizo eco de esta triste realidad.
Como recuerdan desde “El Informador”, esta mujer que solía decir que su poesía oscilaba “entre el amor triste, el amor alegre y el humorismo” había nacido el 30 de abril de 1934 en la Ciudad de México.
Antes de transformarse en una figura destacada de la cultura, había recibido formación académica en el Instituto Francés de América, en la Universidad de Guanajuato, en la Universidad Nacional Autónoma de México y en la Universidad de París.
Durante toda su vida, su buen desempeño en el campo de la escritura la llenó de satisfacciones y, además de proporcionarle fama, le permitió ser distinguida en múltiples oportunidades con galardones como el Premio Xavier Villaurrutia y el Premio a la Mejor Adaptación de la Asociación de Escritores.
Margarita Villaseñor ya ha partido de este mundo, pero su esencia quedará siempre vigente de este lado del universo ya que jamás puede morir el espíritu de un escritor. Quien lea un libro de algún autor ya fallecido, comprenderá que la desaparición física no borra el talento y la creatividad de quien escribió esa obra.
SENCILLO HOMENAJE DE TUS AMIGOS.
Jorge Armando Morato Melo y su familia que respetan y aman a Mexico.
Con cariño .,
PAZ EN SU TUMBA
PAZ EN SU TUMBA
luzby
jueves, 28 de julio de 2011
DATE A VOLAR
Date a volar
Anda, date a volar, hazte una abeja,
en el jardín florecen amapolas,
y el néctar fino colma las corolas;
mañana el alma tuya estará vieja.
Anda, date a volar, hazte paloma,
recorre el bosque y picotea granos,
come migajas en distintas manos
la pulpa muerde de fragante poma.
Anda, date a volar, sé golondrina,
busca la playa de los soles de oro,
gusta la primavera y su tesoro,
la primavera es única y divina.
A.Storni
Publicado por Anna.M .en www.annarmau.blogspot.com
domingo, 10 de julio de 2011
Cien poemas de Kabir :: Del I al X
KABIR
Kabir fue uno de los más importantes místicos religiosos de la India en el siglo XV.
Kabir siguió la tradición que cree en un Dios sin atributos, dentro de una escuela que no aceptaba el culto a las imágenes. Se opuso radicalmente a toda práctica religiosa externa. Afirmaba que la unicidad y la incognoscibilidad de Dios. Practicó pues, una experiencia religiosa basada en la unión espontánea del uno con el todo.
En hebreo, dicho nombre significa “los poderosos”, Gibborim. Antiguamente, todas las divinidades relacionadas con el fuego (fuesen divinas, infernales o volcánicas) eran llamadas Cabirias. La voz Kabir es derivada del hebreo Habir, grande, y también de Kabar, uno de los nombres de Venus. Los Cabires son los más elevados espíritus planetarios, los más grandes dioses y “los poderosos”.
Todos los Dioses de Misterio eran Cabires. Los Misterios de los Cabires en Hebrón estaban presididos por los siete dioses planetarios, entre otros, por Júpiter y Saturno bajo sus nombres de misterio. Tanto en Fenicia como en Egipto, fueron siempre los siete planetas conocidos en la antigüedad, los cuales, juntamente con su padre el Sol, o su “hermano mayor”, constituyen un poderoso grupo de ocho entidades; los ocho poderes superiores, o los asesores del Sol, que ejecutaban alrededor de éste la sagrada danza circular, símbolo de la rotación de los planetas en torno del Sol.
En Samotracia y en los más antiguos templos egipcios, los Cabires eran los grandes dioses cósmicos, los Siete y los Cuarenta y Nueve Fuegos sagrados; mientras que en los santuarios griegos, sus ritos vinieron a ser principalmente fálicos, y por lo tanto, obscenos para el profano. En este último caso, los Cabires eran tres y cuatro, o siete (los principios masculinos y femeninos). Son los Sagrados Fuegos Divinos, tres, siete o cuarenta y nueve, según lo requiere la alegoría, los Hijos del Fuego, Genios del Fuego, etc. Su culto era universal y estaba siempre relacionado con el fuego, razón por la cual el cristianismo hizo de ellos unos dioses infernales. El título de estos “grandes, benéficos y poderosos dioses” era genérico; eran de uno y otro sexo, así como eran también terrestres, celestes y cósmicos.
sábado, 12 de febrero de 2011
QUISIERA .-poema
Quisiera
hacer un verso que tuviera
ritmo de Primavera;
que fuera
como una fina mariposa rara,
como una mariposa que volara
sobre tu vida, y cándida y ligera
revolara
sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera
y al fin su vuelo absurdo reposara
--tal como en una roca azul de la pradera--
sobre la linda rosa de tu cara...
Quisiera
hacer un verso que tuviera
toda la fragancia de la Primavera
y que cual una mariposa rara
revolara
sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.
hacer un verso que tuviera
ritmo de Primavera;
que fuera
como una fina mariposa rara,
como una mariposa que volara
sobre tu vida, y cándida y ligera
revolara
sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera
y al fin su vuelo absurdo reposara
--tal como en una roca azul de la pradera--
sobre la linda rosa de tu cara...
Quisiera
hacer un verso que tuviera
toda la fragancia de la Primavera
y que cual una mariposa rara
revolara
sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.
Mariposa_Nicolás Guillén
DESPUES DEL ARCO IRIS ...
Mi alma cansada no encuentra consuelo en este mundo
donde las memorias acechan sin descanso
esperando por el momento en que algo me recuerde a ti
un color, un sabor, un aroma, una canción!
un destello vago de ti y comienzas a dolerme
Tienes razón, tu lo sabes con mas certeza que yo
ya NO te quiero
no a ti, no al de ahora, con seguridad no a ti
Quiero a aquel, al de entonces y no lo quiero yo
lo quiere ella, la de antes, la que dormia sus noches,
la que abrazaba sus sueños, la que consumia sus deseos,
no yo, no a ti, no nosotros, dos fuegos consumidos,
ya ni las cenizas quedan!
pero aun asi, sabiendo que nunca volverán
como los extraño!
Como duele saber que nunca volveré a sentir algo igual,
como duele saber que he comenzado a olvidarte, a olvidar lo que sentía,
con seguridad ya no recuerdo tus besos, tu sabor ni tu aroma,
solo recuerdo que hay algo que he comenzado a olvidar que solia hacerme feliz
y que anhelo volver a sentir algo igual algun día
como duele saber que esa sensacion se ha ido y que nunca volverá.
Pobre alma soñadora, que triste es recordarse con alas y saberse sin ellas,
vagabunda, perdida y sola, muy sola, sabiendo ahora lo que se siente estar rota
y que la ilusión es solo eso, ilusión y nada más.
Fuente:pensarloblogspot donde las memorias acechan sin descanso
esperando por el momento en que algo me recuerde a ti
un color, un sabor, un aroma, una canción!
un destello vago de ti y comienzas a dolerme
Tienes razón, tu lo sabes con mas certeza que yo
ya NO te quiero
no a ti, no al de ahora, con seguridad no a ti
Quiero a aquel, al de entonces y no lo quiero yo
lo quiere ella, la de antes, la que dormia sus noches,
la que abrazaba sus sueños, la que consumia sus deseos,
no yo, no a ti, no nosotros, dos fuegos consumidos,
ya ni las cenizas quedan!
pero aun asi, sabiendo que nunca volverán
como los extraño!
Como duele saber que nunca volveré a sentir algo igual,
como duele saber que he comenzado a olvidarte, a olvidar lo que sentía,
con seguridad ya no recuerdo tus besos, tu sabor ni tu aroma,
solo recuerdo que hay algo que he comenzado a olvidar que solia hacerme feliz
y que anhelo volver a sentir algo igual algun día
como duele saber que esa sensacion se ha ido y que nunca volverá.
Pobre alma soñadora, que triste es recordarse con alas y saberse sin ellas,
vagabunda, perdida y sola, muy sola, sabiendo ahora lo que se siente estar rota
y que la ilusión es solo eso, ilusión y nada más.
viernes, 4 de febrero de 2011
COMO ........
Como...
Como la rosa en el rosal...
Como el jilguero en su canto de libertad...
Como la uva que espera ser tomada por las manos...
Como las montañas tienen su plegaria día y noche entre las nubes...
Como el vuelo imprevisto de un ave...
Como la noche y el día se buscan eternamente...
Asi espero !!!
Tu Mirada en mi Vida !!!
Dedicado a Aquello que llamamos Dios.
Amán Urim Elim
ABUNDANCIA Y CONSCIENCIA SUPERIOR
nuestra energía. Tal vez nuestra energía sea la cosa más
valiosa sobre la cual tenemos dominio.
valiosa sobre la cual tenemos dominio.
Tenemos tanta energía. Es como si hubiésemos nacido con un
cierto coeficiente y la forma como lo usemos fuese parte de
nuestra libertad de elección.
cierto coeficiente y la forma como lo usemos fuese parte de
nuestra libertad de elección.
Me parece que cuando nos expresamos con cólera, codicia y
lujuria, gastamos cantidades enormes de esta energía.
lujuria, gastamos cantidades enormes de esta energía.
Cuando expresamos amoroso cuidado y consideración, me parece que nuestra energía se ve reabastecida, es como cobrar los intereses en la cuenta de ahorros.
-John-Roger
de: Abundancia y Conciencia Superior
de: Abundancia y Conciencia Superior
Somos Chispitas Divinas deDios
“Enseña solamente AMOR,
pues eso es lo que ERES.”
pues eso es lo que ERES.”
LUZ Y AMOR♥ NORMA
Abundancia y Consciencia Superior
PARA TODAS LAS MAMAS.
PARA TODAS LAS MAMAS
Te amo, madre Maria,
como a Jesus,
y al Espiritu Santo.
Gracias por la vida
y por hacer vivir a la gente.
Gracias
por hacer vivir
a los animales
y a los arboles
y a la fruta.
Gracias por el cielo,
por la gente
y la comida y la casa;
Gracias
por las costureras
y las cocineras...
y tambien por los juguetes.
Gracias por tener
una hermana y un hermano,
y el colegio
y el trabajo de los grandes.
Gracias
porque el Espiritu Santo
nos dice que regalemos
juguetes a los pobres...
Y gracias porque
existen las mamas
para cuidar
a las chicas y a los chicos.
Amo a los del cielo,
a todos
los que estan en el cielo.
ESTA ORACION FUE ESCRITA POR CLARA NORRIS, DE SEIS AÑOS, HUERFANA DE PADRE, SIN HABERSELO PEDIDO NADIE.
ESTABA JUGANDO CON SU HERMANITA MELLIZA QUE DIBUJABA....FUE TOTALMENTE ESPONTANEA.
SOMOS UNO
SOMOS AMOR
NAMASTE
Te amo, madre Maria,
como a Jesus,
y al Espiritu Santo.
Gracias por la vida
y por hacer vivir a la gente.
Gracias
por hacer vivir
a los animales
y a los arboles
y a la fruta.
Gracias por el cielo,
por la gente
y la comida y la casa;
Gracias
por las costureras
y las cocineras...
y tambien por los juguetes.
Gracias por tener
una hermana y un hermano,
y el colegio
y el trabajo de los grandes.
Gracias
porque el Espiritu Santo
nos dice que regalemos
juguetes a los pobres...
Y gracias porque
existen las mamas
para cuidar
a las chicas y a los chicos.
Amo a los del cielo,
a todos
los que estan en el cielo.
ESTA ORACION FUE ESCRITA POR CLARA NORRIS, DE SEIS AÑOS, HUERFANA DE PADRE, SIN HABERSELO PEDIDO NADIE.
ESTABA JUGANDO CON SU HERMANITA MELLIZA QUE DIBUJABA....FUE TOTALMENTE ESPONTANEA.
SOMOS UNO
SOMOS AMOR
NAMASTE
Para todas las MAMAS....
QUE TRISTE ES AMAR Y NO PODERLO DECIR.-POEMA
con el permiso de mis hermanos-amigos de este blog, quiero compartir con Ustedes este hermoso poema, que me llega al alma, y a quién alguna vez no le pasó algo así. Y les dejo un enlace de una actriz española que admiro, respeto y adoro que lo recita. Gracias
Qué doloroso es amar y no poderlo decir
Si es doloroso saber que va marchando la vida
como una mujer querida que jamás ha de volver
Si es doloroso ignorar dónde vamos a morir
más doloroso es amar y no poderlo decir
Triste es ver que la mirada hacia el sol levanta el ciego
y el sol la envuelve en su fuego y el ciego no siente nada
ver su mirada tranquila, a la luz indiferente
y saber que eternamente la noche va en su pupila bajo el dosel de su frente
Pero si es triste mirar y la luz no percibir
más doloroso es amar y no poderlo decir
Conocer que caminamos bajo la fuerza del sino
recorrer nuestro camino y no saber adonde vamos
Ser un triste peregrino de la vida, en el sendero no podernos detener
por ir siempre prisioneros del amor o del deber
Mas si es triste caminar y no poder descansar más que al tiempo de morir
más doloroso es amar y no poderlo decir
Vivir, como yo, soñando con cosas que nunca vi
y seguir... seguir andando sin saber por qué motivo ni hasta cuando
Tener fantasía y vuelo que pongan al cielo escalas
y ver que nos faltan alas que nos remonten al cielo
Más si es triste no gozar lo que podemos soñar
no hay más amargo dolor que ver al alma morir
prisionera de un amor y no poderlo decir.
como una mujer querida que jamás ha de volver
Si es doloroso ignorar dónde vamos a morir
más doloroso es amar y no poderlo decir
Triste es ver que la mirada hacia el sol levanta el ciego
y el sol la envuelve en su fuego y el ciego no siente nada
ver su mirada tranquila, a la luz indiferente
y saber que eternamente la noche va en su pupila bajo el dosel de su frente
Pero si es triste mirar y la luz no percibir
más doloroso es amar y no poderlo decir
Conocer que caminamos bajo la fuerza del sino
recorrer nuestro camino y no saber adonde vamos
Ser un triste peregrino de la vida, en el sendero no podernos detener
por ir siempre prisioneros del amor o del deber
Mas si es triste caminar y no poder descansar más que al tiempo de morir
más doloroso es amar y no poderlo decir
Vivir, como yo, soñando con cosas que nunca vi
y seguir... seguir andando sin saber por qué motivo ni hasta cuando
Tener fantasía y vuelo que pongan al cielo escalas
y ver que nos faltan alas que nos remonten al cielo
Más si es triste no gozar lo que podemos soñar
no hay más amargo dolor que ver al alma morir
prisionera de un amor y no poderlo decir.
QUE TRISTE ES AMAR Y NO PODERLO DECIR... DE Joaquìn Dicenta
martes, 1 de febrero de 2011
Poemas de Agustín de Foxá
Los tanques rusos, nieves de Siberia,
sobre estos nobles campos españoles,
¿qué puede la amapola contra fría grasa?
¿qué el álamo del río a su furor opone?
Teníamos aún bueyes y arado de madera,
Castilla no es científica; no surge en sus terrones
la fábrica, su arcilla produce como Atenas
teogonías y olivos, batallas, reyes, dioses...
Para ganar a España, hay decir, cual Cristo,
"Mi reino no es de este mundo"; no levantar las hoces
ni prometer al cuerpo paraísos terrenales.
Y hay un destino claro, claro, colgado de los cielos
porque hay genealogía, estirpe y oraciones,
porque el niño que nace, ya tiene dos míl años
y mandan, con un gesto de reyes; sus pastores.
Venid carros de Rusia, difícil mecanismo,
animales sin sangre, sin hembra, sin sudores.
Con un poco de fuego, como quién quema un árbol,
sobre los recios surcos, os quedareis inmóviles.
Y os cubrirá la tierra, la lluvia, las hormigas,
la alondra de los cielos, campesinas flores.
Y mientras vuestra herrumbre retorna a ser paisaje,
vuelve a llenar de Santos, Castilla, su horizonte.
sobre estos nobles campos españoles,
¿qué puede la amapola contra fría grasa?
¿qué el álamo del río a su furor opone?
Teníamos aún bueyes y arado de madera,
Castilla no es científica; no surge en sus terrones
la fábrica, su arcilla produce como Atenas
teogonías y olivos, batallas, reyes, dioses...
Para ganar a España, hay decir, cual Cristo,
"Mi reino no es de este mundo"; no levantar las hoces
ni prometer al cuerpo paraísos terrenales.
Y hay un destino claro, claro, colgado de los cielos
porque hay genealogía, estirpe y oraciones,
porque el niño que nace, ya tiene dos míl años
y mandan, con un gesto de reyes; sus pastores.
Venid carros de Rusia, difícil mecanismo,
animales sin sangre, sin hembra, sin sudores.
Con un poco de fuego, como quién quema un árbol,
sobre los recios surcos, os quedareis inmóviles.
Y os cubrirá la tierra, la lluvia, las hormigas,
la alondra de los cielos, campesinas flores.
Y mientras vuestra herrumbre retorna a ser paisaje,
vuelve a llenar de Santos, Castilla, su horizonte.
Poemas de Agustín de Foxá
Poemas del Alma
lunes, 31 de enero de 2011
FRAGMENTO DE PAPINI.-
Una imposible mañana de invierno,en una estación muy conocida, un hombre que no conozco -de sobretodo, con dosvioletas en el ojal- quería demostrarme que los hombres son felices, que lavida es grande, que el mundo es hermoso. Yo lo escuchaba con interés,sacudiendo a cada momento la ceniza de mi cigarrillo que el viento consumía sinque nunca lo llevara a la boca. Lo escuchaba sonriendo y el hombre que noconozco se acaloraba cada vez más y del humor pasaba al sentimiento, alentusiasmo y al delirio. La fuga de sus palabras rápidas, fluyentes, firmes,como si hubieran sido fundidas en ese instante, acuñadas de nuevo en algúnsitio hacía poco tiempo, me llenaba de una ebriedad muy similar a la queprovoca el champaña. Algo picante y saltarín, un deseo de abrazar y de llorar,de danzar, de reír de improviso...
En cierto momento su voz me dijo:
-Medite, señor, medite en la grandeza del progreso que se desarrolla bajonuestros ojos; en el progreso que lleva a los hombres desde el pasado hasta elfuturo, desde lo que ya no es más hasta lo que todavía no es, de lo que serecuerda a lo que se espera. Los salvajes no prevén el futuro, no piensan en elporvenir; no prevén ni proveen. Pero nosotros, hombres civilizados, hombresnuevos, vivimos para el futuro y a merced del futuro. Nuestra vida entera setiende hacia lo que debe venir, está construida en previsión de lo queocurrirá. Nuestros hombres consagran el presente al mañana (siempre, porquetodo presente pasa al mañana que pasará), respetuosa y valerosamente.
“Este enorme progreso del espíritu profético es lo que hace desvanecer lospeligros, lo que pone en nuestras manos las fuerzas, lo que hace descubrirnuevas posibilidades, lo que nos vuelve dueños de la tierra, del mar y delcielo y de una cosa que vale más que todo eso, oh señor: ¡de nosotros mismos!”
Pero en ese momento un tren expreso llegó a la estación. Su estruendo solemneen el cruce de las vías, su breve silbato, decidido, irritado, interrumpieronel discurso del Hombre que no conozco. Cuando el tren se calmó y no se oyeronmás que sordos bufidos de la locomotora y los viajeros escaparon, el Hombrequiso todavía continuar pero yo me anticipé:
-Señor Hombre -le dije-, este tren que acaba de llegar, ¿no le ha sugerido nadaque se relacione con nuestra circunstancia? ¿No ha entendido su respuesta?¿Quiere que se la repita yo, humilde traductor, ya que puedo traducir el idiomade los trenes y de muchas otras cosas? Hasta hace pocos minutos este trencorría a una velocidad media de ochenta kilómetros por hora, pequeño mundoapiñado e iluminado a través del campo solitario y neblinoso. Y he aquí que depronto se detiene y los habitantes de esta pequeña ciudad en fuga handesaparecido y el maquinista se seca la frente con aire poco satisfecho. Las ruedasse han detenido perezosamente sobre los rieles y los vagones vacíos y oscurosañoran las charlas de los pasajeros y las valijas multicolores. Así termina unafuga cuando se viaja sobre rieles. Pero dejemos el tren y volvamos a loshombres. En este momento se me ocurre algo absurdo y se lo digo a usted, señorHombre, y lo digo porque no hay aquí multitudes que puedan escucharme. Siestuvieran aquí todos los que yo deseo, les diría:
“Imaginen, humanos, una cosa imposible, absurda, loca, increíble y espantosa.Imaginen que todo el mundo se detuviese de improviso, en un instante dado, yque todas las cosas permanecieran en el sitio en que estaban y que todos loshombres se volvieran inmóviles, como estatuas, en la actitud en que estaban enese instante, en la acción que se hallaban ejecutando... Si esto ocurriera y sia pesar de todo ello continuara todavía funcionando en los hombres elpensamiento, y pudieran recordar y juzgar lo que hicieron y lo que estabanhaciendo, y pudieran examinar todo lo que realizaron desde su nacimiento ymeditar en lo que deseaban realizar antes de morir, ¡imagínense cuántadesesperación ardería bajo el trágico silencio de ese mundo detenido deimproviso!
“No sé si tendrán el valor de escuchar lo horrible que sería. Esfuércense porunos instantes en ver a todos estos hombres inmovilizados mientras se hallabandedicados a su tarea, anhelantes detrás de sus sueños, instigados por sussucias pasiones, rudamente empujados por sus deseos. Véanlos esparcidos por elmundo, como suspendidos por una catástrofe que los trasmutara en fantochespensantes, en estatuas desesperadas. Véanlos en las más repugnantes posicionesy en las más ridículas, en las más cansadoras y en las más estúpidas. He aquíal hombre sorprendido en medio de un pesado sueño con la boca semiabierta comoun cadáver borracho; al hombre en el acto amoroso, extendido como una bestiajadeante sobre la mujer de párpados cerrados; al hombre que robaba en lastinieblas con falsa mirada y la lámpara que nunca más se apagará; al juezvestido de negro que dispensa el infierno y la sangre desde su alto sitial; almiserable que se arrastra por el fango de la ciudad buscando un hueso y unamoneda; a la mujer que sonríe lascivamente con su rostro empolvado, en posturainsinuante; al mercader de manos huesudas que gesticula para lograr diezcentavos más; al campesino afanado con la aguijada en la mano tendida hacia losinmóviles bueyes; al elegante orador detenido en medio de una sonrisa y de uncumplido; al soldado que se hallaba con la bayoneta calada ante una puertacerrada, y al homicida que preparaba sus venenos en una buhardilla, y al obrerosoñoliento curvado sobre las enormes máquinas grasientas, inmóviles ysiniestras, y al científico que no puede separar el ojo cansado del microscopiodonde han interrumpido su danza los monstruos invisibles... “Imaginen ahora, sisus ánimos resisten, pensamientos de todos estos hombres condenados en un mismoinstante ante la conciencia de su muerte. ¿Creen ustedes que habrá un solohombre -uno solo, ¿entienden?-, uno solo que esté contento y satisfecho de esemomento en que el destino lo ha vuelto inmóvil? ¿Creen que para uno solo deestos hombres sería ése el momento de Fausto, el momento hermoso que querríamosdetener, fijar y conservar para la eternidad? ¡Ustedes no creen realmente esto,no pueden creerlo!
“El señor Hombre -usted, aquí presente, delante de mí- ha dicho una gran ytremenda verdad. Los hombres piensan en el futuro, viven para el futuro,consagran perpetuamente sus días actuales a los mañanas venideros. Todo hombreno vive más que para aquello que prevé, aguarda y espera. Toda su vida estáhecha de manera que cada instante tiene valor para él solamente en cuanto élsabe que ese instante prepara un instante sucesivo, cada hora una hora quevendrá, cada día un día que seguirá. Toda su vida está hecha de sueños, deideales, de proyectos, de expectativas; todo su presente está hecho depensamientos en torno a su futuro. Todo lo que es, lo que está presente, nosparece oscuro, mezquino, insuficiente, inferior, y nosotros nos consolamossolamente pensando que todo este presente no es sino un prólogo, un largo yaburrido prólogo, a la hermosa novela del porvenir. Todos los hombres, lo sepano no, viven gracias a esta fe. Si de pronto se les dijese que dentro de unahora todos morirán, todo lo que hacen y lo que hicieron no tendría para ellosningún placer ni sabor ni valor algunos. Sin el espejo del futuro la realidadactual parecería torpe, sucia, insignificante. Sin el mañana que permiteesperar los desquites, las victorias, las ascensiones, las promociones y losaumentos, las conquistas y los olvidos, los hombres no consentirían más enseguir viviendo. Sin el lejano perfume del mañana no querrían comer el negropan del hoy.
“Piensen, pues, en estos hombres detenidos de pronto, que no pueden actuar máspero que todavía piensan. Imaginen a estos hombres prisioneros de un eternohoy, sin la liberación de la conciencia. ¿Qué pensarán estos hombres? ¡Quédolor atroz debe roer sus vísceras y amputar sus nervios! Inmóviles en susposiciones vergonzosas y delictivas, tristes e idiotas, sin posibilidades deesperanza, sin luz de sueños, sin dulzura de proyectos, con las alastronchadas, las piernas atadas, las manos encadenadas, como una enorme multitudde prisioneros al estilo de Miguel Ángel, reducidos a las ataduras de sus vidasmezquinas, melancólicas, repugnantes; ataduras de esa vida que soportabansolamente con la esperanza y la expectativa de vidas más bellas y más grandes:ellos, esos condenados a la perpetua inacción, reconocerán con infinita rabiala absurda estupidez de su vida anterior. Pensarán que todo el presente erasacrificado por ellos en pos de un futuro, que a su vez se volvería presente ysería sacrificado a su vez por otro futuro y así hasta el último presente,hasta la muerte. Todo el valor del hoy estaba en el mañana y el mañana valíasolamente por otro mañana y así llegaba el último hoy, el hoy definitivo, y asíla vida entera había transcurrido para preparar de día en día, de hora en hora,de momento en momento lo que no llega nunca. Y ellos descubrirán esta tremendacosa: que el futuro no existe como futuro, que el futuro no es más que unacreación y una parte del presente, y que soportar la vida inquieta, la vidatriste, la vida doliente por este futuro que de día en día huye y se aleja esla más dolorosa necedad de esta estúpida vida.
“Humanos, nosotros perdemos la vida por la muerte; consumimos lo real por loimaginario, valoramos los días sólo porque nos conducen a días que no tendránotro valor que el de traernos otros días idénticos a ellos... ¡Humanos: toda lavida es un fraude atroz que ustedes mismos traman para el daño propio, ysolamente los demonios pueden reír fríamente de la carrera de ustedes hacia elespejo que huye!”
Un nuevo expreso, pitando y tronando, entró en la estación, y una vez más losviajeros huyeron y el maquinista se enjugó la frente con aire poco satisfecho.El Hombre que no conozco estaba siempre ante mí -de sobretodo, con dos violetasen el ojal-, aunque lo hubiese olvidado del todo.
-He aquí -le dije- mis ideas sobre el progreso, sobre el porvenir y sobre lavida. Ciertamente, usted no está de acuerdo conmigo pero yo estoy de acuerdocon alguien; por ejemplo, con la niebla que a menudo intenta cubrir el mundo yesconder el hombre al hombre, la miseria al desprecio, la fealdad a lamelancolía. Y yo amo muchísimo, señor Hombre, los trenes que se detienen traslas inútiles fugas y la niebla que vela lo que no se puede destruir.
El hombre que no conozco se había vuelto nervioso y todo su entusiasmo habíadesaparecido como un hilo de humo. En vez de responder, se quitó del ojal unade sus violetas y me la ofreció. Yo la tomé con una inclinación, la acerqué ala nariz y su leve perfume me gustó.
En cierto momento su voz me dijo:
-Medite, señor, medite en la grandeza del progreso que se desarrolla bajonuestros ojos; en el progreso que lleva a los hombres desde el pasado hasta elfuturo, desde lo que ya no es más hasta lo que todavía no es, de lo que serecuerda a lo que se espera. Los salvajes no prevén el futuro, no piensan en elporvenir; no prevén ni proveen. Pero nosotros, hombres civilizados, hombresnuevos, vivimos para el futuro y a merced del futuro. Nuestra vida entera setiende hacia lo que debe venir, está construida en previsión de lo queocurrirá. Nuestros hombres consagran el presente al mañana (siempre, porquetodo presente pasa al mañana que pasará), respetuosa y valerosamente.
“Este enorme progreso del espíritu profético es lo que hace desvanecer lospeligros, lo que pone en nuestras manos las fuerzas, lo que hace descubrirnuevas posibilidades, lo que nos vuelve dueños de la tierra, del mar y delcielo y de una cosa que vale más que todo eso, oh señor: ¡de nosotros mismos!”
Pero en ese momento un tren expreso llegó a la estación. Su estruendo solemneen el cruce de las vías, su breve silbato, decidido, irritado, interrumpieronel discurso del Hombre que no conozco. Cuando el tren se calmó y no se oyeronmás que sordos bufidos de la locomotora y los viajeros escaparon, el Hombrequiso todavía continuar pero yo me anticipé:
-Señor Hombre -le dije-, este tren que acaba de llegar, ¿no le ha sugerido nadaque se relacione con nuestra circunstancia? ¿No ha entendido su respuesta?¿Quiere que se la repita yo, humilde traductor, ya que puedo traducir el idiomade los trenes y de muchas otras cosas? Hasta hace pocos minutos este trencorría a una velocidad media de ochenta kilómetros por hora, pequeño mundoapiñado e iluminado a través del campo solitario y neblinoso. Y he aquí que depronto se detiene y los habitantes de esta pequeña ciudad en fuga handesaparecido y el maquinista se seca la frente con aire poco satisfecho. Las ruedasse han detenido perezosamente sobre los rieles y los vagones vacíos y oscurosañoran las charlas de los pasajeros y las valijas multicolores. Así termina unafuga cuando se viaja sobre rieles. Pero dejemos el tren y volvamos a loshombres. En este momento se me ocurre algo absurdo y se lo digo a usted, señorHombre, y lo digo porque no hay aquí multitudes que puedan escucharme. Siestuvieran aquí todos los que yo deseo, les diría:
“Imaginen, humanos, una cosa imposible, absurda, loca, increíble y espantosa.Imaginen que todo el mundo se detuviese de improviso, en un instante dado, yque todas las cosas permanecieran en el sitio en que estaban y que todos loshombres se volvieran inmóviles, como estatuas, en la actitud en que estaban enese instante, en la acción que se hallaban ejecutando... Si esto ocurriera y sia pesar de todo ello continuara todavía funcionando en los hombres elpensamiento, y pudieran recordar y juzgar lo que hicieron y lo que estabanhaciendo, y pudieran examinar todo lo que realizaron desde su nacimiento ymeditar en lo que deseaban realizar antes de morir, ¡imagínense cuántadesesperación ardería bajo el trágico silencio de ese mundo detenido deimproviso!
“No sé si tendrán el valor de escuchar lo horrible que sería. Esfuércense porunos instantes en ver a todos estos hombres inmovilizados mientras se hallabandedicados a su tarea, anhelantes detrás de sus sueños, instigados por sussucias pasiones, rudamente empujados por sus deseos. Véanlos esparcidos por elmundo, como suspendidos por una catástrofe que los trasmutara en fantochespensantes, en estatuas desesperadas. Véanlos en las más repugnantes posicionesy en las más ridículas, en las más cansadoras y en las más estúpidas. He aquíal hombre sorprendido en medio de un pesado sueño con la boca semiabierta comoun cadáver borracho; al hombre en el acto amoroso, extendido como una bestiajadeante sobre la mujer de párpados cerrados; al hombre que robaba en lastinieblas con falsa mirada y la lámpara que nunca más se apagará; al juezvestido de negro que dispensa el infierno y la sangre desde su alto sitial; almiserable que se arrastra por el fango de la ciudad buscando un hueso y unamoneda; a la mujer que sonríe lascivamente con su rostro empolvado, en posturainsinuante; al mercader de manos huesudas que gesticula para lograr diezcentavos más; al campesino afanado con la aguijada en la mano tendida hacia losinmóviles bueyes; al elegante orador detenido en medio de una sonrisa y de uncumplido; al soldado que se hallaba con la bayoneta calada ante una puertacerrada, y al homicida que preparaba sus venenos en una buhardilla, y al obrerosoñoliento curvado sobre las enormes máquinas grasientas, inmóviles ysiniestras, y al científico que no puede separar el ojo cansado del microscopiodonde han interrumpido su danza los monstruos invisibles... “Imaginen ahora, sisus ánimos resisten, pensamientos de todos estos hombres condenados en un mismoinstante ante la conciencia de su muerte. ¿Creen ustedes que habrá un solohombre -uno solo, ¿entienden?-, uno solo que esté contento y satisfecho de esemomento en que el destino lo ha vuelto inmóvil? ¿Creen que para uno solo deestos hombres sería ése el momento de Fausto, el momento hermoso que querríamosdetener, fijar y conservar para la eternidad? ¡Ustedes no creen realmente esto,no pueden creerlo!
“El señor Hombre -usted, aquí presente, delante de mí- ha dicho una gran ytremenda verdad. Los hombres piensan en el futuro, viven para el futuro,consagran perpetuamente sus días actuales a los mañanas venideros. Todo hombreno vive más que para aquello que prevé, aguarda y espera. Toda su vida estáhecha de manera que cada instante tiene valor para él solamente en cuanto élsabe que ese instante prepara un instante sucesivo, cada hora una hora quevendrá, cada día un día que seguirá. Toda su vida está hecha de sueños, deideales, de proyectos, de expectativas; todo su presente está hecho depensamientos en torno a su futuro. Todo lo que es, lo que está presente, nosparece oscuro, mezquino, insuficiente, inferior, y nosotros nos consolamossolamente pensando que todo este presente no es sino un prólogo, un largo yaburrido prólogo, a la hermosa novela del porvenir. Todos los hombres, lo sepano no, viven gracias a esta fe. Si de pronto se les dijese que dentro de unahora todos morirán, todo lo que hacen y lo que hicieron no tendría para ellosningún placer ni sabor ni valor algunos. Sin el espejo del futuro la realidadactual parecería torpe, sucia, insignificante. Sin el mañana que permiteesperar los desquites, las victorias, las ascensiones, las promociones y losaumentos, las conquistas y los olvidos, los hombres no consentirían más enseguir viviendo. Sin el lejano perfume del mañana no querrían comer el negropan del hoy.
“Piensen, pues, en estos hombres detenidos de pronto, que no pueden actuar máspero que todavía piensan. Imaginen a estos hombres prisioneros de un eternohoy, sin la liberación de la conciencia. ¿Qué pensarán estos hombres? ¡Quédolor atroz debe roer sus vísceras y amputar sus nervios! Inmóviles en susposiciones vergonzosas y delictivas, tristes e idiotas, sin posibilidades deesperanza, sin luz de sueños, sin dulzura de proyectos, con las alastronchadas, las piernas atadas, las manos encadenadas, como una enorme multitudde prisioneros al estilo de Miguel Ángel, reducidos a las ataduras de sus vidasmezquinas, melancólicas, repugnantes; ataduras de esa vida que soportabansolamente con la esperanza y la expectativa de vidas más bellas y más grandes:ellos, esos condenados a la perpetua inacción, reconocerán con infinita rabiala absurda estupidez de su vida anterior. Pensarán que todo el presente erasacrificado por ellos en pos de un futuro, que a su vez se volvería presente ysería sacrificado a su vez por otro futuro y así hasta el último presente,hasta la muerte. Todo el valor del hoy estaba en el mañana y el mañana valíasolamente por otro mañana y así llegaba el último hoy, el hoy definitivo, y asíla vida entera había transcurrido para preparar de día en día, de hora en hora,de momento en momento lo que no llega nunca. Y ellos descubrirán esta tremendacosa: que el futuro no existe como futuro, que el futuro no es más que unacreación y una parte del presente, y que soportar la vida inquieta, la vidatriste, la vida doliente por este futuro que de día en día huye y se aleja esla más dolorosa necedad de esta estúpida vida.
“Humanos, nosotros perdemos la vida por la muerte; consumimos lo real por loimaginario, valoramos los días sólo porque nos conducen a días que no tendránotro valor que el de traernos otros días idénticos a ellos... ¡Humanos: toda lavida es un fraude atroz que ustedes mismos traman para el daño propio, ysolamente los demonios pueden reír fríamente de la carrera de ustedes hacia elespejo que huye!”
Un nuevo expreso, pitando y tronando, entró en la estación, y una vez más losviajeros huyeron y el maquinista se enjugó la frente con aire poco satisfecho.El Hombre que no conozco estaba siempre ante mí -de sobretodo, con dos violetasen el ojal-, aunque lo hubiese olvidado del todo.
-He aquí -le dije- mis ideas sobre el progreso, sobre el porvenir y sobre lavida. Ciertamente, usted no está de acuerdo conmigo pero yo estoy de acuerdocon alguien; por ejemplo, con la niebla que a menudo intenta cubrir el mundo yesconder el hombre al hombre, la miseria al desprecio, la fealdad a lamelancolía. Y yo amo muchísimo, señor Hombre, los trenes que se detienen traslas inútiles fugas y la niebla que vela lo que no se puede destruir.
El hombre que no conozco se había vuelto nervioso y todo su entusiasmo habíadesaparecido como un hilo de humo. En vez de responder, se quitó del ojal unade sus violetas y me la ofreció. Yo la tomé con una inclinación, la acerqué ala nariz y su leve perfume me gustó.
FIN
Fragmento de la obra de Papini.
Fragmento de Papini
viernes, 28 de enero de 2011
OSO DEL SUEÑO
Oso del sueño, suave dibujo,
ven a mi casa, en la ciudad descalza...
Rompe los cercos, que te maniatan,
todo está bien, es solamente tuya...
Abre mis ojos, abre mis ojos.
Hola, hola.
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola,
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola, señor, señor sol...
Abre mis ojos, abre mi sol,
abre mi piel, la tuya...
Dentro del mío, sangra la fruta,
luz de la lluvia, sobre la primavera...
Luz de la lluvia, abre mis ojos.
Hola, hola...
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola,
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola, señor, señor sol...
Hola, señor, señor sol...
ven a mi casa, en la ciudad descalza...
Rompe los cercos, que te maniatan,
todo está bien, es solamente tuya...
Abre mis ojos, abre mis ojos.
Hola, hola.
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola,
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola, señor, señor sol...
Abre mis ojos, abre mi sol,
abre mi piel, la tuya...
Dentro del mío, sangra la fruta,
luz de la lluvia, sobre la primavera...
Luz de la lluvia, abre mis ojos.
Hola, hola...
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola,
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola, señor, señor sol...
Hola, señor, señor sol...
Autor : LAS
Oso del sueño
sábado, 15 de enero de 2011
AYLLUQ RURUN, Poesia Quechua A los 4 Vientos / SUMAQ QHESWA HARAWi
Letra del poema:AYLLUQ RURUN
Aylluq rurun mizk`i mikhuy
weqeq yakunwan qarpasqa,
sirk'a yawarwan qespisqa.
Qanpin sut'i nanay purin,
llaqta aylluq para weqen!.
Ay apullay!,.. Pachamama
wañuq sonqo rikch'arichiq,
Qoyllurpa akchin murk'iriq
Atipachiy kay kallpa ñawita
willkasqa sonqo yurinanpaq.
Ischhuq schhullan waynakuna
wayrariqtin ch'usaq tukuq,
toqachuq sonqon sipaskuna
raurariqtin q'osñi tukuq,
qhaswa chawpipi muhuchakuq
mukmu t'ika qholla mikhuy.
Aylluq rurun wayna, sipas.
Maymi waylluq sonqoikichis?
Ay urpillay ch'usaq q'esa !
qaynamanta wañuyman karqan,
mana q'oyti sonqo runakunata
rikuspa, llakipi kawsanaypa.
Phutiq mukmu, misk'i mikhuy
pantay ñanpa t'ikrachasqan,
q'achu ch'uñuta millakuspa,
qholla mut'ita qonqay atiq.
Manachu ñawiykita kichariwaq
llaqtaq sonqonpi k'anchaspa
wiñay kusikuy llanllananpaq,
Ari,... Cheqaqta chaywanqa,
achhanqaraymi suni waytanman,
pachak waranqa phanchiyninpi
mana hayk'aq yawarta waqaspa.
Aylluq rurun mizk'i mikhuy!...
***********
Es un breve poema que se maravilla del gran misterio que es la vida y su reverencia por ella; enteramente en quechua leido por el autor, a lo mejor debiera adjuntar el texto.
Lo grave años atras mientras haciamos un ensayo y tratamos de familiarizarnos con el microfono,
Años despues el autor hizo un compendio de poemas en CD igualmente beelos y de muy riquisimo lexico.
Declamado por su autor, alla por 1993
El compositor es natural de un bello paraje verde, Chinchaipujio-Qosqo, con una asombroso dominio del idioma quechua y sensibilidad incomparable.
La musica es del flolklorista boliviano radicado en U.S.A Gonzalo Vargas natural de Tapacari, Cochabamba, creo que de la poblacion de Inkuyo.
Aylluq rurun mizk`i mikhuy
weqeq yakunwan qarpasqa,
sirk'a yawarwan qespisqa.
Qanpin sut'i nanay purin,
llaqta aylluq para weqen!.
Ay apullay!,.. Pachamama
wañuq sonqo rikch'arichiq,
Qoyllurpa akchin murk'iriq
Atipachiy kay kallpa ñawita
willkasqa sonqo yurinanpaq.
Ischhuq schhullan waynakuna
wayrariqtin ch'usaq tukuq,
toqachuq sonqon sipaskuna
raurariqtin q'osñi tukuq,
qhaswa chawpipi muhuchakuq
mukmu t'ika qholla mikhuy.
Aylluq rurun wayna, sipas.
Maymi waylluq sonqoikichis?
Ay urpillay ch'usaq q'esa !
qaynamanta wañuyman karqan,
mana q'oyti sonqo runakunata
rikuspa, llakipi kawsanaypa.
Phutiq mukmu, misk'i mikhuy
pantay ñanpa t'ikrachasqan,
q'achu ch'uñuta millakuspa,
qholla mut'ita qonqay atiq.
Manachu ñawiykita kichariwaq
llaqtaq sonqonpi k'anchaspa
wiñay kusikuy llanllananpaq,
Ari,... Cheqaqta chaywanqa,
achhanqaraymi suni waytanman,
pachak waranqa phanchiyninpi
mana hayk'aq yawarta waqaspa.
Aylluq rurun mizk'i mikhuy!...
***********
Es un breve poema que se maravilla del gran misterio que es la vida y su reverencia por ella; enteramente en quechua leido por el autor, a lo mejor debiera adjuntar el texto.
Lo grave años atras mientras haciamos un ensayo y tratamos de familiarizarnos con el microfono,
Años despues el autor hizo un compendio de poemas en CD igualmente beelos y de muy riquisimo lexico.
Declamado por su autor, alla por 1993
El compositor es natural de un bello paraje verde, Chinchaipujio-Qosqo, con una asombroso dominio del idioma quechua y sensibilidad incomparable.
La musica es del flolklorista boliviano radicado en U.S.A Gonzalo Vargas natural de Tapacari, Cochabamba, creo que de la poblacion de Inkuyo.
lunes, 10 de enero de 2011
LA FLOR DE MI JARDIN
No descuidemos " nuestro jardín", sí le brindamos Amor , crecerá expandiendo su verdor , sus colores , y nuestra alma resplandecerá de luz y armonía.
Hoy planté una flor en mi jardín,
hoy mi alma parece revivir.
La encontre dormida en una tarde fría,
parecía herida, olvidada, vacía.
La robé en silencio, le obsequíe mi tierra,
junto con mi cielo, también mis estrellas.
La bañe de ilusiones, la abone de alegrías,
la alimente día a día de tiernas emociones.
Todas las mañanas al despertar,
parece que a mis oídos le quisiera cantar.
Está llena de vida, de luciernagas, alamedas,
rodeada de un presente, aislada de recuerdos.
En las tardes cálidas, cuando estoy dormida,
la visitan duendes, hadas y golondrinas.
La brisa le cuenta , que el viento no quiere,
dañarle sus pétalos, su tallo, sus hojas.
La lluvia le trae noticias del mar,
su fiel consejero, su amor de cristal.
Al anochecer, un lucero errante,
le regala piedras y perlas brillantes.
Un caballo alado le trae mensajes,
de flores silvestres , amapolas blancas.
La Luna la invita a su fiesta de gala,
la viste de plata,la inunda de magía.
Cuando me despierto, temo por su vida,
tengo tanto miedo, que el sol la marchite,
maté de golpe aquella alegría,
que pobló de chispas mi jardín vacío,
y engendró en mis días tantas fantasías.
" La Flor de mi Jardín"
Liliana.
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