LUZBY BERNAL

Mostrando entradas con la etiqueta POETAS. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta POETAS. Mostrar todas las entradas

martes, 23 de agosto de 2011

La obra de Hernán Rivera Letelier


Poemas del Alma

23
ago

La obra de Hernán Rivera Letelier

Publicado por Téxil Gardey
Hernán Rivera Letelier es un autor de nacionalidad chilena que se dedica a escribir poesías y recientemente ha ganado el premio Alfaguara por su obra “El arte de la resurrección”.

Los primeros años de Hernán

Rivera se crió en condiciones muy humildes y a los 11 años ya vivía solo, pues su madre había muerto y su padre se pasaba el día trabajando, sólo lo veía los fines de semana. Entonces, comenzó a ganarse la vida repartiendo periódicos y dormía en la pieza de atrás de una iglesia. Posteriormente, como muchos jóvenes de su época, ingresó a trabajar en las minas.
Vivía en una chabola con las paredes y el techo de lata y piso de tierra, ubicada en un pueblo muy pobre en medio del desierto. Desde siempre le gustó contar historias, y al día de hoy la vida le está dando la oportunidad de hacerlo de la mejor forma que sabe, escribiéndolas.
Su padre trabajaba en las minas, cuenta que se levantaba a las cinco de la mañana y trabajaba con una jornada labor “de sol a sol”, luego, se aseaba un poco (carecían de agua caliente) y se iba a predicar la Biblia, pertenecían a una secta evangélica con principios muy rigurosos, que impedían que disfrutaran plenamente de la vida, sus hermanas no podían pintarse y debían siempre ir de largos, y todos tenían prohibido escuchar música, ir al cine, participar de fiestas o bailar.
La dura existencia que debió soportar, los trabajos exigentes para su cuerpo y los problemas económicos, no pudieron con su afán de publicar, que le surgió a partir de un viaje que hizo recorriendo el país como un hippie. Gracias a la vocación innata que poseía y la existencia de las bibliotecas públicas es que retomó sus estudios literarios y comenzó a meterse en el mundo de las letras. Debido a su empeño por salir adelante es que consiguió lo que hoy tiene, un reconocimiento en su tierra y en territorio extranjero.

Su acercamiento a las letras
Hernán cuenta que en su casa no había libros, sus padres eran analfabetos y él recién aprendió a leer a los 7 años, cuando le llegó la edad de entrar al colegio; sin embargo aprendió rápidamente, dada su pasión por las letras, devoró la Biblia como si fuera un cuento, ya que era el único libro que había en la casa. Entre risas cuenta que sólo lo indigestó el Apocalípsis, “porque la ciencia ficción nunca me ha gustado”.
La primera vez que Hernán leyó poesía fue “Vagón de tercera” de Antonio Machado, nunca había leído nada semejante, y pese a no tener conocimientos, comprendió que aquello debía leerse como simulando el ritmo de una locomotora en marcha. De todos modos, pese a emocionarse y a adquirir un gusto profundo por esa obra, aún no se volcó a las letras.
Pero algo se resistía a que Hernán no fuera poeta, y por suerte, él lo comprendió. De no ser así posiblemente hoy estaría ingresando en la última etapa de su vida (sabido es por todos lo duro que es el trabajo en las minas). El propio Hernán dice que, si no hubiera dejado aquel trabajo, la cantidad de polvo que habría inhalado cubriría hoy todos sus pulmones, y posiblemente no habría superado los 65 años de edad. Expresa que comprendió esta dolorosa verdad, a la que todos los mineros se encuentran expuestos, el día en que vio como el rostro de su padre se amorataba, instantes antes de que sus pulmones reventaran.

Un muy buen sentido del humor
Gracias al humor que lo caracteriza, Hernán no ha permitido que todo ese pasado, lleno de miserias y dolor, lo convirtiera en un hombre lleno de resentimientos y frustraciones, sino que le ha servido para encarar la vida de una manera esperanzadora, sin quejarse, más bien buscando aquello que puede hacerle bien. Afirma que el humor es algo imprescindible: “Ni siquiera en el momento de decir las grandes verdades uno debe arrugar el ceño o ponerse solemne”.
Indudablemente este hombre, surcado por las arrugas de la vida áspera y los sinsabores a los que debió enfrentarse, tiene una sensibilidad que lo pone por encima de muchos considerados “grandes” en nuestro mundo, pues ha comprendido la verdad suprema de la vida, que es que con aquello que tienes siempre puedes hacer más de lo que haces, sólo es cuestión de que lo decidas.
Además, sabiendo apreciar las pequeñas cosas es como se pueden conseguir las grandes: “Crecí pobre como rata, a matar con los piojos, a pata pelada y con pan duro, pero era feliz porque intuía que contar con ese desierto para jugar era algo que nos hacía ricos”.
El premio a la resistencia
Su primera publicación la hizo en 1988, se trató de un poemario titulado “Poemas y pomadas”, el cual debió auto publicarlo y venderlo puerta a puerta; dos años más tarde vería la luz “Cuentos breves y cuescos de brevas”, y recién en 1994 publicaría su primera novela, llamada “La Reina Isabel cantaba rancheras”. Con esta obra Hernán conquistó su objetivo, se hizo famoso, consiguiendo una gran variedad de premios y convirtiéndose en uno de los escritores chilenos más populares de esta época.
Hernán dice que le tiene un cariño muy especial a esa novela pues, desde que la publicó, su vida cambió rotundamente para bien: “Me he convertido en el hombre más feliz del mundo; hago lo que me gusta, vivo de eso y lo gozo. No he cambiado mi forma de vivir ni mis amigos, pero me siento más seguro de mí mismo.
En marzo del año pasado Hernán recibió el Premio Alfaguara de Novela, por su obra “El arte de la resurrección” y pese a que nadie puede quitarle todo el sufrimiento que debió afrontar en su existencia, al menos hoy la vida le está dando la oportunidad de vivir de aquello que le gusta.

sábado, 13 de agosto de 2011

Dolor por la pérdida de Margarita Villaseñor


12
ago  

Poemas del Alma

Dolor por la pérdida de Margarita Villaseñor

Publicado por Julián Pérez Porto
Hoy a la madrugada, como consecuencia de un paro cardiorrespiratorio, la vida de la dramaturga, poetisa y productora teatral mexicana Margarita Villaseñor llegó a su fin.
Por todo lo que significa para la cultura de México esta mujer y la trascendencia de su producción literaria, la noticia de su fallecimiento generó que varias personalidades e instituciones manifestaran su pesar por la partida de esta escritora que enriqueció a las letras de su país con obras como “Poemas”, “Tierra hermana”, “Poemas cardinales”, “La ciudad de cristal” y “De muerte natural”.
Las autoridades del Instituto Nacional de Bellas Artes (INBA), por ejemplo, consideraron que este fallecimiento le hace perder al territorio mexicano a “una de las grandes poetas del siglo XX”, mientras que Consuelo Sáizar, quien preside el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (Conaculta), también se hizo eco de esta triste realidad.
Como recuerdan desde “El Informador”, esta mujer que solía decir que su poesía oscilaba “entre el amor triste, el amor alegre y el humorismo” había nacido el 30 de abril de 1934 en la Ciudad de México.
Antes de transformarse en una figura destacada de la cultura, había recibido formación académica en el Instituto Francés de América, en la Universidad de Guanajuato, en la Universidad Nacional Autónoma de México y en la Universidad de París.
Durante toda su vida, su buen desempeño en el campo de la escritura la llenó de satisfacciones y, además de proporcionarle fama, le permitió ser distinguida en múltiples oportunidades con galardones como el Premio Xavier Villaurrutia y el Premio a la Mejor Adaptación de la Asociación de Escritores.
Margarita Villaseñor ya ha partido de este mundo, pero su esencia quedará siempre vigente de este lado del universo ya que jamás puede morir el espíritu de un escritor. Quien lea un libro de algún autor ya fallecido, comprenderá que la desaparición física no borra el talento y la creatividad de quien escribió esa obra.


 
SENCILLO HOMENAJE DE TUS AMIGOS.
Jorge Armando Morato Melo y su familia que respetan y aman a Mexico.

Con cariño .,

PAZ EN SU TUMBA
luzby

¿Te parece que algo tiene que ver con la realidad ?


 
Corría el año 1904 y aquella  tertulia, que había abierto el gallego Ramón María del Valle-Inclán en el  Nuevo Café de Levante, hervía por las noches con la flor y nata de los  intelectuales de la Generación del 98 y los artistas más significados, entre  ellos Ignacio Zuloaga, Gutiérrez Solana, Santiago Rusiñol, Mateo Inurria,  Chicharro, Beltrán Masses o Rafael Penagos.

Y aquella tarde noche del  13 de mayo de 1904 el que sorprendió a todos los presentes fue Pío Baroja.  Porque cuando se estaba hablando de los españoles y de las distintas clases de  españoles, el novelista vasco sorprendió a todos y dijo:  

“La verdad es que  en España hay siete clases de españoles… sí, como los siete pecados capitales.  A saber:

1)     Los que no saben;
2)     los  que no quieren saber;
3)     los que odian el saber;
4)      los que sufren por no saber;
5)     los que  aparentan que saben;
6)     los que triunfan sin saber, y
7)      los que viven gracias a que los demás no saben.
Estos  últimos se llaman a sí mismos “políticos” y a veces hasta “intelectuales”.

( JAJAJAJ... Muy bueno!!! luzby,jejejej )

ENVIADO MAIL-MIKEL LUJAMBIO A.
 

viernes, 4 de febrero de 2011

Perú. Obra inspirada en García Lorca

Gaby

Perú. Obra inspirada en García Lorca se estrena la próxima semana

 

Perú. Obra inspirada en García Lorca se estrena la próxima semana
La pieza es escrita por Eduardo Adrianzén y dirigida por Alberto Ísola.
La obra inspirada en el poeta Federico García Lorca será estrenada la próxima semana. Sangre como flores: la pasión según García Lorca es escrita por Eduardo Adrianzén y dirigida por Alberto Ísola.

Según comentó Adrianzén a la agencia Andina, la trama gira alrededor de la figura del poeta y dramaturgo español, quien fue asesinado por los franquistas durante la Guerra Civil española.

Asimismo su muerte fue un crimen de odio por la opción sexual del español. En ese triste desenlace se mezclaron la envidia por su éxito y desenfado y la intolerancia por sus ideas políticas.

Dicha obra mostrará el ambiente que llevó a la temprana muerte del autor de la Oda a Salvador Dalí, ambientada en la década de 1930, cuando García Lorca adquirió una gran notoriedad en el mundo hispano.

Por último, Eduardo Adrianzén adelantó que en la pieza se narrará la difícil relación que tuvo el artista con su madre y el triángulo amoroso que protagonizó con otros dos amigos.

El joven actor Franklin Dávalos será quien interprete al poeta, mientras que su madre será personificada por la actriz Sofía Rocha.

| 2011-02-01

PARA TODAS LAS MAMAS.


PARA TODAS LAS MAMAS

Te amo, madre Maria,

como a Jesus,

y al Espiritu Santo.

Gracias por la vida

y por hacer vivir a la gente.

Gracias

por hacer vivir

a los animales

y a los arboles

y a la fruta.

Gracias por el cielo,

por la gente

y la comida y la casa;

Gracias

por las costureras

y las cocineras...

y tambien por los juguetes.

Gracias por tener

una hermana y un hermano,

y el colegio

y el trabajo de los grandes.

Gracias

porque el Espiritu Santo

nos dice que regalemos

juguetes a los pobres...

Y gracias porque

existen las mamas

para cuidar

a las chicas y a los chicos.

Amo a los del cielo,

a todos

los que estan en el cielo.

ESTA ORACION FUE ESCRITA POR CLARA NORRIS, DE SEIS AÑOS, HUERFANA DE PADRE, SIN HABERSELO PEDIDO NADIE.

ESTABA JUGANDO CON SU HERMANITA MELLIZA QUE DIBUJABA....FUE TOTALMENTE ESPONTANEA.



SOMOS UNO

SOMOS AMOR

NAMASTE
 
mercedes selva

Para todas las MAMAS....

 
 

QUE TRISTE ES AMAR Y NO PODERLO DECIR.-POEMA

historias con gracias



con el permiso de mis hermanos-amigos de este blog, quiero compartir con Ustedes este hermoso poema,  que me llega al alma, y a quién alguna vez no le pasó algo así. Y les dejo un enlace de una actriz española que admiro, respeto y adoro que lo recita. Gracias


Qué doloroso es amar y no poderlo decir

Si es doloroso saber que va marchando la vida
como una mujer querida que jamás ha de volver
Si es doloroso ignorar dónde vamos a morir
más doloroso es amar y no poderlo decir

Triste es ver que la mirada hacia el sol levanta el ciego
y el sol la envuelve en su fuego y el ciego no siente nada
ver su mirada tranquila, a la luz indiferente
y saber que eternamente la noche va en su pupila bajo el dosel de su frente
Pero si es triste mirar y la luz no percibir
más doloroso es amar y no poderlo decir

Conocer que caminamos bajo la fuerza del sino
recorrer nuestro camino y no saber adonde vamos
Ser un triste peregrino de la vida, en el sendero no podernos detener
por ir siempre prisioneros del amor o del deber
Mas si es triste caminar y no poder descansar más que al tiempo de morir
más doloroso es amar y no poderlo decir

Vivir, como yo, soñando con cosas que nunca vi
y seguir... seguir andando sin saber por qué motivo ni hasta cuando
Tener fantasía y vuelo que pongan al cielo escalas
y ver que nos faltan alas que nos remonten al cielo
Más si es triste no gozar lo que podemos soñar
no hay más amargo dolor que ver al alma morir
prisionera de un amor y no poderlo decir.



Irene Ballesteros Zanarini

QUE TRISTE ES AMAR Y NO PODERLO DECIR... DE Joaquìn Dicenta



martes, 1 de febrero de 2011

Poemas de Agustín de Foxá


Poemas relacionados


Los tanques rusos, nieves de Siberia,
sobre estos nobles campos españoles,
¿qué puede la amapola contra fría grasa?
¿qué el álamo del río a su furor opone?

Teníamos aún bueyes y arado de madera,
Castilla no es científica; no surge en sus terrones
la fábrica, su arcilla produce como Atenas
teogonías y olivos, batallas, reyes, dioses...

Para ganar a España, hay decir, cual Cristo,
"Mi reino no es de este mundo"; no levantar las hoces
ni prometer al cuerpo paraísos terrenales.
Y hay un destino claro, claro, colgado de los cielos
porque hay genealogía, estirpe y oraciones,
porque el niño que nace, ya tiene dos míl años
y mandan, con un gesto de reyes; sus pastores.

Venid carros de Rusia, difícil mecanismo,
animales sin sangre, sin hembra, sin sudores.
Con un poco de fuego, como quién quema un árbol,
sobre los recios surcos, os quedareis inmóviles.
Y os cubrirá la tierra, la lluvia, las hormigas,
la alondra de los cielos, campesinas flores.
Y mientras vuestra herrumbre retorna a ser paisaje,
vuelve a llenar de Santos, Castilla, su horizonte.

Poemas de Agustín de Foxá


Poemas del Alma

lunes, 31 de enero de 2011

FRAGMENTO DE PAPINI.-

http://api.ning.com/files/5N9ywzX861QLnJMm9GGXWchtnuhHsZcW6JAv1z7GEGQ6Mv8DaloNCie2eKSc5wGPJqDvQJYe1DHdp-sUrARpmLY5nsqc5n2l/foto_olmecas_1.jpg



Una imposible mañana de invierno,en una estación muy conocida, un hombre que no conozco -de sobretodo, con dosvioletas en el ojal- quería demostrarme que los hombres son felices, que lavida es grande, que el mundo es hermoso. Yo lo escuchaba con interés,sacudiendo a cada momento la ceniza de mi cigarrillo que el viento consumía sinque nunca lo llevara a la boca. Lo escuchaba sonriendo y el hombre que noconozco se acaloraba cada vez más y del humor pasaba al sentimiento, alentusiasmo y al delirio. La fuga de sus palabras rápidas, fluyentes, firmes,como si hubieran sido fundidas en ese instante, acuñadas de nuevo en algúnsitio hacía poco tiempo, me llenaba de una ebriedad muy similar a la queprovoca el champaña. Algo picante y saltarín, un deseo de abrazar y de llorar,de danzar, de reír de improviso...

En cierto momento su voz me dijo:

-Medite, señor, medite en la grandeza del progreso que se desarrolla bajonuestros ojos; en el progreso que lleva a los hombres desde el pasado hasta elfuturo, desde lo que ya no es más hasta lo que todavía no es, de lo que serecuerda a lo que se espera. Los salvajes no prevén el futuro, no piensan en elporvenir; no prevén ni proveen. Pero nosotros, hombres civilizados, hombresnuevos, vivimos para el futuro y a merced del futuro. Nuestra vida entera setiende hacia lo que debe venir, está construida en previsión de lo queocurrirá. Nuestros hombres consagran el presente al mañana (siempre, porquetodo presente pasa al mañana que pasará), respetuosa y valerosamente.

“Este enorme progreso del espíritu profético es lo que hace desvanecer lospeligros, lo que pone en nuestras manos las fuerzas, lo que hace descubrirnuevas posibilidades, lo que nos vuelve dueños de la tierra, del mar y delcielo y de una cosa que vale más que todo eso, oh señor: ¡de nosotros mismos!”

Pero en ese momento un tren expreso llegó a la estación. Su estruendo solemneen el cruce de las vías, su breve silbato, decidido, irritado, interrumpieronel discurso del Hombre que no conozco. Cuando el tren se calmó y no se oyeronmás que sordos bufidos de la locomotora y los viajeros escaparon, el Hombrequiso todavía continuar pero yo me anticipé:

-Señor Hombre -le dije-, este tren que acaba de llegar, ¿no le ha sugerido nadaque se relacione con nuestra circunstancia? ¿No ha entendido su respuesta?¿Quiere que se la repita yo, humilde traductor, ya que puedo traducir el idiomade los trenes y de muchas otras cosas? Hasta hace pocos minutos este trencorría a una velocidad media de ochenta kilómetros por hora, pequeño mundoapiñado e iluminado a través del campo solitario y neblinoso. Y he aquí que depronto se detiene y los habitantes de esta pequeña ciudad en fuga handesaparecido y el maquinista se seca la frente con aire poco satisfecho. Las ruedasse han detenido perezosamente sobre los rieles y los vagones vacíos y oscurosañoran las charlas de los pasajeros y las valijas multicolores. Así termina unafuga cuando se viaja sobre rieles. Pero dejemos el tren y volvamos a loshombres. En este momento se me ocurre algo absurdo y se lo digo a usted, señorHombre, y lo digo porque no hay aquí multitudes que puedan escucharme. Siestuvieran aquí todos los que yo deseo, les diría:

“Imaginen, humanos, una cosa imposible, absurda, loca, increíble y espantosa.Imaginen que todo el mundo se detuviese de improviso, en un instante dado, yque todas las cosas permanecieran en el sitio en que estaban y que todos loshombres se volvieran inmóviles, como estatuas, en la actitud en que estaban enese instante, en la acción que se hallaban ejecutando... Si esto ocurriera y sia pesar de todo ello continuara todavía funcionando en los hombres elpensamiento, y pudieran recordar y juzgar lo que hicieron y lo que estabanhaciendo, y pudieran examinar todo lo que realizaron desde su nacimiento ymeditar en lo que deseaban realizar antes de morir, ¡imagínense cuántadesesperación ardería bajo el trágico silencio de ese mundo detenido deimproviso!

“No sé si tendrán el valor de escuchar lo horrible que sería. Esfuércense porunos instantes en ver a todos estos hombres inmovilizados mientras se hallabandedicados a su tarea, anhelantes detrás de sus sueños, instigados por sussucias pasiones, rudamente empujados por sus deseos. Véanlos esparcidos por elmundo, como suspendidos por una catástrofe que los trasmutara en fantochespensantes, en estatuas desesperadas. Véanlos en las más repugnantes posicionesy en las más ridículas, en las más cansadoras y en las más estúpidas. He aquíal hombre sorprendido en medio de un pesado sueño con la boca semiabierta comoun cadáver borracho; al hombre en el acto amoroso, extendido como una bestiajadeante sobre la mujer de párpados cerrados; al hombre que robaba en lastinieblas con falsa mirada y la lámpara que nunca más se apagará; al juezvestido de negro que dispensa el infierno y la sangre desde su alto sitial; almiserable que se arrastra por el fango de la ciudad buscando un hueso y unamoneda; a la mujer que sonríe lascivamente con su rostro empolvado, en posturainsinuante; al mercader de manos huesudas que gesticula para lograr diezcentavos más; al campesino afanado con la aguijada en la mano tendida hacia losinmóviles bueyes; al elegante orador detenido en medio de una sonrisa y de uncumplido; al soldado que se hallaba con la bayoneta calada ante una puertacerrada, y al homicida que preparaba sus venenos en una buhardilla, y al obrerosoñoliento curvado sobre las enormes máquinas grasientas, inmóviles ysiniestras, y al científico que no puede separar el ojo cansado del microscopiodonde han interrumpido su danza los monstruos invisibles... “Imaginen ahora, sisus ánimos resisten, pensamientos de todos estos hombres condenados en un mismoinstante ante la conciencia de su muerte. ¿Creen ustedes que habrá un solohombre -uno solo, ¿entienden?-, uno solo que esté contento y satisfecho de esemomento en que el destino lo ha vuelto inmóvil? ¿Creen que para uno solo deestos hombres sería ése el momento de Fausto, el momento hermoso que querríamosdetener, fijar y conservar para la eternidad? ¡Ustedes no creen realmente esto,no pueden creerlo!

“El señor Hombre -usted, aquí presente, delante de mí- ha dicho una gran ytremenda verdad. Los hombres piensan en el futuro, viven para el futuro,consagran perpetuamente sus días actuales a los mañanas venideros. Todo hombreno vive más que para aquello que prevé, aguarda y espera. Toda su vida estáhecha de manera que cada instante tiene valor para él solamente en cuanto élsabe que ese instante prepara un instante sucesivo, cada hora una hora quevendrá, cada día un día que seguirá. Toda su vida está hecha de sueños, deideales, de proyectos, de expectativas; todo su presente está hecho depensamientos en torno a su futuro. Todo lo que es, lo que está presente, nosparece oscuro, mezquino, insuficiente, inferior, y nosotros nos consolamossolamente pensando que todo este presente no es sino un prólogo, un largo yaburrido prólogo, a la hermosa novela del porvenir. Todos los hombres, lo sepano no, viven gracias a esta fe. Si de pronto se les dijese que dentro de unahora todos morirán, todo lo que hacen y lo que hicieron no tendría para ellosningún placer ni sabor ni valor algunos. Sin el espejo del futuro la realidadactual parecería torpe, sucia, insignificante. Sin el mañana que permiteesperar los desquites, las victorias, las ascensiones, las promociones y losaumentos, las conquistas y los olvidos, los hombres no consentirían más enseguir viviendo. Sin el lejano perfume del mañana no querrían comer el negropan del hoy.

“Piensen, pues, en estos hombres detenidos de pronto, que no pueden actuar máspero que todavía piensan. Imaginen a estos hombres prisioneros de un eternohoy, sin la liberación de la conciencia. ¿Qué pensarán estos hombres? ¡Quédolor atroz debe roer sus vísceras y amputar sus nervios! Inmóviles en susposiciones vergonzosas y delictivas, tristes e idiotas, sin posibilidades deesperanza, sin luz de sueños, sin dulzura de proyectos, con las alastronchadas, las piernas atadas, las manos encadenadas, como una enorme multitudde prisioneros al estilo de Miguel Ángel, reducidos a las ataduras de sus vidasmezquinas, melancólicas, repugnantes; ataduras de esa vida que soportabansolamente con la esperanza y la expectativa de vidas más bellas y más grandes:ellos, esos condenados a la perpetua inacción, reconocerán con infinita rabiala absurda estupidez de su vida anterior. Pensarán que todo el presente erasacrificado por ellos en pos de un futuro, que a su vez se volvería presente ysería sacrificado a su vez por otro futuro y así hasta el último presente,hasta la muerte. Todo el valor del hoy estaba en el mañana y el mañana valíasolamente por otro mañana y así llegaba el último hoy, el hoy definitivo, y asíla vida entera había transcurrido para preparar de día en día, de hora en hora,de momento en momento lo que no llega nunca. Y ellos descubrirán esta tremendacosa: que el futuro no existe como futuro, que el futuro no es más que unacreación y una parte del presente, y que soportar la vida inquieta, la vidatriste, la vida doliente por este futuro que de día en día huye y se aleja esla más dolorosa necedad de esta estúpida vida.

“Humanos, nosotros perdemos la vida por la muerte; consumimos lo real por loimaginario, valoramos los días sólo porque nos conducen a días que no tendránotro valor que el de traernos otros días idénticos a ellos... ¡Humanos: toda lavida es un fraude atroz que ustedes mismos traman para el daño propio, ysolamente los demonios pueden reír fríamente de la carrera de ustedes hacia elespejo que huye!”

Un nuevo expreso, pitando y tronando, entró en la estación, y una vez más losviajeros huyeron y el maquinista se enjugó la frente con aire poco satisfecho.El Hombre que no conozco estaba siempre ante mí -de sobretodo, con dos violetasen el ojal-, aunque lo hubiese olvidado del todo.

-He aquí -le dije- mis ideas sobre el progreso, sobre el porvenir y sobre lavida. Ciertamente, usted no está de acuerdo conmigo pero yo estoy de acuerdocon alguien; por ejemplo, con la niebla que a menudo intenta cubrir el mundo yesconder el hombre al hombre, la miseria al desprecio, la fealdad a lamelancolía. Y yo amo muchísimo, señor Hombre, los trenes que se detienen traslas inútiles fugas y la niebla que vela lo que no se puede destruir.

El hombre que no conozco se había vuelto nervioso y todo su entusiasmo habíadesaparecido como un hilo de humo. En vez de responder, se quitó del ojal unade sus violetas y me la ofreció. Yo la tomé con una inclinación, la acerqué ala nariz y su leve perfume me gustó.

FIN 

Fragmento de la obra de Papini.


diana bernal

Fragmento de Papini


viernes, 28 de enero de 2011

OSO DEL SUEÑO

Oso del sueño, suave dibujo,
ven a mi casa, en la ciudad descalza...
Rompe los cercos, que te maniatan,
todo está bien, es solamente tuya...
Abre mis ojos, abre mis ojos.
Hola, hola.
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola,

Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola, señor, señor sol...
Abre mis ojos, abre mi sol,
abre mi piel, la tuya...
Dentro del mío, sangra la fruta,
luz de la lluvia, sobre la primavera...
Luz de la lluvia, abre mis ojos.

Hola, hola...
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola,
Es lo que dijíste, cuando me víste.
Hola, señor, señor sol...
Hola, señor, señor sol...

Autor :   LAS
Amán Urim Elim

Oso del sueño


sábado, 15 de enero de 2011

AYLLUQ RURUN, Poesia Quechua A los 4 Vientos / SUMAQ QHESWA HARAWi



Letra del poema:AYLLUQ RURUN
Aylluq rurun mizk`i mikhuy
weqeq yakunwan qarpasqa,
sirk'a yawarwan qespisqa.
Qanpin sut'i nanay purin,
llaqta aylluq para weqen!.

Ay apullay!,.. Pachamama
wañuq sonqo rikch'arichiq,
Qoyllurpa akchin murk'iriq
Atipachiy kay kallpa ñawita
willkasqa sonqo yurinanpaq.

Ischhuq schhullan waynakuna
wayrariqtin ch'usaq tukuq,
toqachuq sonqon sipaskuna
raurariqtin q'osñi tukuq,
qhaswa chawpipi muhuchakuq
mukmu t'ika qholla mikhuy.

Aylluq rurun wayna, sipas.
Maymi waylluq sonqoikichis?
Ay urpillay ch'usaq q'esa !
qaynamanta wañuyman karqan,
mana q'oyti sonqo runakunata
rikuspa, llakipi kawsanaypa.

Phutiq mukmu, misk'i mikhuy
pantay ñanpa t'ikrachasqan,
q'achu ch'uñuta millakuspa,
qholla mut'ita qonqay atiq.
Manachu ñawiykita kichariwaq
llaqtaq sonqonpi k'anchaspa
wiñay kusikuy llanllananpaq,

Ari,... Cheqaqta chaywanqa,
achhanqaraymi suni waytanman,
pachak waranqa phanchiyninpi
mana hayk'aq yawarta waqaspa.
Aylluq rurun mizk'i mikhuy!...

***********
Es un breve poema que se maravilla del gran misterio que es la vida y su reverencia por ella; enteramente en quechua leido por el autor, a lo mejor debiera adjuntar el texto.

Lo grave años atras mientras haciamos un ensayo y tratamos de familiarizarnos con el microfono,
Años despues el autor hizo un compendio de poemas en CD igualmente beelos y de muy riquisimo lexico.

Declamado por su autor, alla por 1993
El compositor es natural de un bello paraje verde, Chinchaipujio-Qosqo, con una asombroso dominio del idioma quechua y sensibilidad incomparable.

La musica es del flolklorista boliviano radicado en U.S.A Gonzalo Vargas natural de Tapacari, Cochabamba, creo que de la poblacion de Inkuyo.


miércoles, 5 de enero de 2011

ME SIRVE Y NO ME SIRVE


CORTESIA DE RITA

ME SIRVE Y NO ME SIRVE

La esperanza tan dulce
tan pulida tan triste
la promesa tan leve
no me sirve

no me sirve tan mansa

la esperanza

la rabia tan sumisa

tan débil tan humilde
el furor tan prudente
no me sirve

no me sirve tan sabia

tanta rabia

el grito tan exacto

si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro
no me sirve

no me sirve tan bueno

tanto trueno

el coraje tan docil

la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta
no me sirve

no me sirve tan fría

la osadía

si me sirve la vida

que es vida hasta morirse
el corazon alerta
si me sirve

me sirve cuando avanza

la confianza

me sirve tu mirada

que es generosa y firme
y tu silencio franco
si me sirve

me sirve la medida

de tu vida

me sirve tu futuro

que es un presente libre
y tu lucha de siempre
si me sirve

me sirve tu batalla

sin medalla

me sirve la modestia

de tu orgullo posible
y tu mano segura
si me sirve

me sirve tu sendero

compañero.



Poemas de Mario Benedetti

FELIZ DIA!!!!!!!!!! 

lunes, 3 de enero de 2011

Los monstruos de Cortázar

Publicado por Delfina Acosta
bestiarioBestiario, de Julio Cortázar, es para mí, la obra maestra del escritor argentino.
En el cuento “Carta a una señorita en París” se va descubriendo que el lado extraño de la vida tiene muchos modos de acercarse al protagonista sin que por eso se alteren las particularidades del trabajo, el orden de los días, los días que exigen su continuidad, su cotidianidad, su permanencia en el calendario; no importa que los conejitos, como pichones con plumones de algodón vayan comiendo no solamente la gran maceta donde crece el trébol, sino también los delicados muebles y adornos y libros de las habitaciones.
Detrás de esa inocencia -¿qué puede ser más inocente y cándido e inofensivo que un conejo?- corre -también- una existencia, una existencia desesperada por encontrar un escape, una luz dentro de ese tráfago de bestias.
“Cuando siento que voy a vomitar un conejito, me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante”.
Por otra parte, la insistencia en la presencia de los monstruos, aquellos seres deformes, repelidos por la sociedad, que pretenden un aire de coquetería y de belleza andando por las calles y echando los ojos en las vidrieras, la insistencia en la aparición de los monstruos, decía, hace que Julio Cortázar nos proponga un cuento “Las puertas del cielo” que transcurre, en parte, en un bar de mala muerte; pues bien, los monstruos salen todos juntos, convocados por la magia de la milonga, por la noche calurosa, cuando el reloj marca las once.
Estos aparecidos son personas, pero tienen la particularidad de vivir dentro de una fealdad como sólo los seres de Cortázar la alcanzan. Y el protagonista los clasifica con puntillosidad, animado casi.
“Me parece bueno decir que yo iba a esa milonga por los monstruos, y que no sé de otra donde se den tantos juntos. Asoman con las once de la noche, bajan de regiones vagas de la ciudad, pausados y seguros de uno o de a dos, las mujeres casi enanas y achinadas, los tipos como javaneses o mocovíes, apretados en trajes a cuadros o negros, el pelo duro peinado con fatiga, brillantina en gotitas contra los reflejos azules y rosa, las mujeres con enormes peinados altos que las hacen más enanas, peinados duros y difíciles de los que les queda el cansancio y el orgullo”.
Ah… cuánta maestría en la elaboración del lenguaje. Ese lenguaje que es una celebración del ingenio línea tras línea y que seguramente inspiró, inspira y va a seguir inspirando a cientos, miles de lectores y escritores de habla hispana.
Leer Bestiario a conciencia significa tomar conocimiento de que hay algo perverso, distante, peligroso, es cierto, pero perverso en demasía al fin, que nos está observando desde algún lugar de nosotros mismos o de otras personas, y que Julio Cortázar, practicando la ciencia de los cuentos, lo encontró.
No se puede dejar de pensar que existe una caricia de maldad que nos da Cortázar para mostrarnos que la literatura, en especial la narrativa, es capaz de vagar por un mundo fermentado, oscurecido, y mostrarnos que las bestias envasadas en su propia maldad existen desde siempre.
Solamente nuestra inteligencia de lectores nos ayuda a identificarlas y a ponernos a salvo de ellas.
No encontré aún libro superior a Bestiario.
No podría ser.
La monstruosidad viene toda junta en este ejemplar.


POEMAS DEL ALMA

jueves, 30 de diciembre de 2010

RECUERDO QUIEN SOY

Soy un alma
Una chispa divina del Infinito
Que dio a luz este universo
Recuerdo Quién soy
y sirvo al Grandioso Propósito de la Vida
como Uno con Todo Lo Que Es.
Vine aquí con muchas otras almas
para ayudar en la expansión de la Luz
en el planeta viviente Tierra.
Acepto permitir al Amor
Ser el faro guía de mi vida
y hacer brillar su luminosidad en cada momento.
Soy un alma
y el único propósito de mi existencia
es ser Todo Lo Que Yo Soy.
Que así sea.
 
Fuente: bolg: despertando a una nueva conciencia
 

martes, 21 de diciembre de 2010

MARIO BENEDETTI.-LAURA AVELLANEDA/POEMA


Ultima noción de Laura
colecciones con gracias


A Ana María Picchio
Laura Avellaneda
Usted martín santomé no sabe
cómo querría tener yo ahora
todo el tiempo del mundo para quererlo
pero no voy a convocarlo junto a mí
ya que aún en el caso de que no estuviera
todavía muriéndome
entonces moriría
sólo de aproximarme a su tristeza
usted martín santomé no sabe
cuánto he luchado por seguir viviendo
cómo he querido vivir para vivirlo
pero debo ser floja incitadora de vida
porque me estoy muriendo santomé

scrap con mujeres romanticas
no sabe que no es viejo
que no podría serlo
en todo caso allá usted con sus años
yo estoy segura de quererlo así
usted martín santomé no sabe
qué bien qué lindo dice
avellaneda
de algún modo ha inventado
mi nombre con su amor
usted es la respuesta que yo esperaba
a una pregunta que nunca he formulado
usted es mi hombre
y yo la que abandono
usted es mi hombre
y yo la que flaqueo
usted martín santomé no sabe
al menos no lo sabe en esta espera
qué triste es ver cerrarse la alegría
sin previo aviso
de un brutal protazo



quizá porque vivir es eso
es estar cerca
y yo me estoy muriendo
santomé
no sabe usted
qué oscura
qué lejos
qué callada
usted
martín
martín cómo era
los nombres se me caen
yo misma estoy cayendo
usted de todos modos
no sabe ni imagina
qué sola va a quedar
mi muerte
sin
su
vi
da.










son românticos
Un  sencillo homenaje a todos lo Amores de hombres y Mujeres que pueden haber vivido esta situacion, de dejar morir un sentimiento o experiencia.
Tambien una fuerza en  luz para tener la esperanza de continuar viviendo y encontrar  una nueva oportunidad.mucho mas gratificante por que va ayudada del aprendizaje ya vivido,o una puerta abierta para renacer y comenzar de nuevo.

Shalom.,
Luzbyta






viernes, 10 de diciembre de 2010

Tarjeta con mensaje espiritual


  
  
Tenemos sueños, queremos resultados,
pero no estamos dispuestos a correr riesgos,
nos conformamos con lo que tenemos,
creemos que es lo único y posible.

 
¿Sabes que puedes volar? ¿Y que es volar?
Es comenzar por tener un sueño.
Es estar comprometido con los sueños.
Es tener confianza en si mismo.
Es aceptar lo que no se puede cambiar.
Es saber cambiar el tiempo.
Es volver a empezar.
Es reconocerme en tus logros.
Es reconocer que te equivocastes y pedir perdón.
Es reconocer que detrás de cada acierto puede haber muchos fracasos.

 
Es enamorarse de lo que uno hace.
Es no postergar y hacer algo ahora.
Es darse cuenta de que estás eligiendo a cada momento.
Es reconocer las propias debilidades y fortalezas.
Es no parar jamás hasta conseguir los sueños.
Es saber con qué fin hacemos las cosas.

 
Es no mirar hacia atrás.
Es actuar con entusiasmo.
Es transitar caminos desconocidos.
Es probar hacer algo que nunca hicimos.
Es probar hacer algo de una manera diferente.
Es saber que no estamos solos.

 
Es no rendirse jamás.
Es disfrutar de cada momento
Es disfrutar del tiempo libre.
Es accionar ya.
Es inventar un nuevo paso de baile cuando
el anterior no funciona. Es pensar en positivo.

 
Es tener las metas claras.
Es tener perseverancia en la búsqueda que deseas.
Es estar preparado para ver la oportunidad.
Es desarrollar la creatividad.
Es utilizar la imaginación.
Es recomenzar con el mismo entusiasmo.
   

 
Es tener la paciencia necesaria.
Es tener claridad en el propósito.
Es dejar una huella para que otros puedan seguirla.
Es arriesgar. Es hacer cosas nuevas todos los días.

  

Carlos de Leon